Проблема самоидентификации порой принимает весьма неожиданные обороты. Некоторые, борясь с общественном мнением и считая, что они не совсем соответствуют высказанному определению, торопятся отнести себя к более престижной, по их мнению, категории. Вот наглядный пример (имена, понятное дело, не указываю):
Сестра моего друга вышла замуж за десантника, выпускника Рязанского высшего воздушно-десантного командного училища. В Рязани, столице ВДВ, это не удивительно и при некоторой настойчивости особой сложности не представляет. Достаточно посетить вечером одну из центральных площадей - имени Ленина или В.Маргелова и вы сразу даже не намётанным взглядом увидите стайки будущих жён выпускников этого достойного и весьма уважаемого заведения. Но давайте не будем обсуждать моральные качества юных особ и пропустим эту тему, ибо это не серьёзное социальное исследование и не юмористический рассказ.

История такова:

Наш герой-десантник, повоевав в Чечне, потерял всякий интерес к мирной гражданской жизни и как профессиональный военный побывал по контракту во всех горячих точках планеты, доступных офицеру российской армии.
Его супруга, родив двоих замечательных детей, поняла, что уже ничего особенно не изменится, потому, как существует офицерская честь, ибо "для хорошего воина "ты должен" звучит приятнее, чем "я хочу". И всё, что вы любите, вы должны сперва приказать себе".*
Да и командование всегда будет на её стороне, ведь кто-то же должен воспитывать будущих офицеров и офицерских дочерей! Так вот, она быстро оценила возможность в отсутствие мужа не утруждать себя различными макияжами, диетами, фитнессами-шейпингами и модными, но очень не практичными одеждами, стала "быть собой", что называется "как есть". И кушать стала столько, сколько захочется, и ходить в удобной и практичной одежде, преимущественно в халате и тапочках.
Она быстро приобрела фигуру типа "колобок", не потеряв при этом подвижности, дополнив свои, ставшими поистине огромными достоинства, повышенной скорострельной болтливостью и командным голосом, приобретённым в бытовых войнах с мужем. Когда она в тапочках и трико, бесстыдно облегающих её отнюдь не бесформенную фигуру в два обхвата, в застиранной до полупрозрачности майке шла по многолюдной площади за сигаретами - оглядывались все!  Даже машины снижали скорость, жены дёргали за рукава мужей, дети, открыв рты, роняли мороженое на горячий асфальт, а знакомые старались улизнуть незамеченными. Конечно, это не всегда удавалось - её зоркий глаз фиксировал жертву и тут же звонкий голос заглушал все звуки городской жизни: "Борода! Бо-ро-да!". И как ты не делай вид, что читаешь афишу, несколько добрых самаритян обязательно скажут тебе: "Кажется, это Вас там зовут. Вон. На той стороне улицы..." и смотрят с интересом.
Во время коротких отпусков, отвыкший от домашних стен разум требовал раздолья и общения, а организм адреналина и водки. Всё это удачно сочеталось в пьянках и загулах. Заждавшаяся жена ни в чём мужу не уступала, сопровождая его повсюду. В один из таких приездов и случилась история, которую я начал так издалека.
Приближался Новый год со всей предшествующей суетой, встречами, похмельями, новыми встречами и новыми похмельями. Усталость от отдыха стремительно накапливалась, требовалась разрядка. Возникла острая необходимость почувствовать себя обычным семейным человеком, не боящимся породившей его цивилизации.
Родилась замечательная идея встретить Новый год в семейном уюте, а чтобы остальным было не обидно - проводить Старый год в ресторанчике с друзьями и знакомыми. Так и поступили. Тихо-мирно сдвинули столики в "Снэк-баре" и под ледяную водку и салатики началось неторопливое негромкое общение. Тосты постепенно становились всё громче и вскоре уже все соседние столики пили за здоровье боевого офицера, но самому герою всё это было довольно скучно. С увеличением количества выпитого, увеличивалось желание развернуться и выйти за пределы тесного круга знакомых. Заявить о себе хотелось. А ещё хотелось курить, а вот сидеть в прокуренном помещении не очень хотелось. Куда приятней пройти мимо появившейся в зале стриптизёрши и на морозном воздухе выкурить сигаретку. Так он и сделал.
Охранник, стоявший на входе, оказался сослуживцем, комиссованным по ранению. Вот так встреча, есть о чём поговорить, есть что вспомнить: "Бойцы поминают минувшие дни и битвы, где вместе рубились они". С этого момента десантник наш приходил за стол только чтобы выпить и спешил назад к товарищу своему. Разгорячённые водкой знакомые, под руководством жены продолжали усугублять и, как это часто бывает в таких случаях, не заметили отсутствия главного героя.
Как известно, от любви до ненависти - один шаг. Что там происходило у сослуживцев неизвестно, но какое настоящее русское застолье без драки! А может это вовсе и не драка была, а просто вспоминали ребята боевые приёмы, но кто-то вызвал милицию. Прибывший наряд попытался с ходу скрутить нашего героя - парень-то, небольшого роста, с виду щупленький. А ведь можно было поговорить, узнать что к чему. Но... милиция есть милиция, за что и пострадала. Вернее пострадали. Все, кроме водителя. Водитель, почуяв неладное, вызвал второй наряд, благо отдел недалеко. Приехали быстро, влетают в коридор, видят - свои лежат, встать боятся. Охранник бледный, как полотно, официантка в полуобморочном состоянии, курящие улыбаются. Опрос свидетелей постепенно переходит в драку.
  Произнося очередной тост, супруга десантника видит в дверном проёме мелькающие тела милиционеров и мужа своего. Недолго думая, она раздвигает сидящих  вместе со стульями и рвётся в коридор.
- Что здесь происходит! - грозно вопрошает она, схватив ближайшего к ней милиционера за грудки. Прижав его к стене и парализовав взглядом, она спокойно облизывает остатки салата с полных губ и дышит. Глубоко и ровно.
- Женщина, Вы кто? - робко спросил парализованный голосом безбилетного семиклассника. Если бы он знал, какую реакцию вызовет этот невинный и даже вежливый вопрос, учитывая, что прозвучал он из уст реального, а не телевизионного милиционера.
- Кто женщина? Я - женщина?! - Она приподняла бедолагу, но он и без этого не чуял земли под ногами. Далее она произнесла фразу, которая произвела на всех нас неизгладимое впечатление, ради которой, я и начал этот рассказ. -  Я не женщина, я - жена офицера!
После чего она поставила милиционера на пол и одним ударом отправила его в глубокий нокаут.
Вот собственно и вся история. Скажу только, что закончилось всё благополучно, документы проверили, никого забирать и привлекать не стали, наверное, потому, что находился "Снэк-бар" в подвале Института культуры на Театральной площади. Культурное место, как ни крути, да и с комендатурой связываться, наверное, не хотелось. Милиционеры, приходя в себя, чувствовали, что чуть-чуть приблизились к осознанию жизни, такой близкой и такой далёкой. И стало им по-человечески, по-мужски, можно сказать, понятно - ничего здесь не попишешь: боевой офицер, боевая жена. Нервы шалят...

Это не героиня рассказа.
Просто иллюстрация

* Ф.Ницше "Так говорил Заратустра" О войне и воинах
** цитату А.С.Пушкина вделять не стал, надеясь, что все её помнят.